SCRITTRICE

Tutto il giorno gioca a scacchi con le ossa del mondo:

privilegiata (mentre la pioggia scende all’improvviso

di là dal vetro) se ne sta distesa sui cuscini

e ogni tanto sgranocchia un bonbon di peccato.

Compita, il seno rosa, femminile, coltiva

fantasie al cioccolato in stanze tappezzate di rose

dove lucidi comò sussurrano invettive cigolanti

e rose di serra spargono immorali rigogli.

I granati alle sue dita occhieggiano veloci

e il manoscritto è percorso da un riflesso di sangue;

lei medita sul profumo, dolce e nauseante,

di gardenie imputridenti in una cripta,

e persa in metafora sottile si ritrae

dai volti grigi di bimbi che piangono per strada.

Sylvia Plath, “Tutte le poesie”.