Mio padre era un vigliacco. Si uccise senza che ve ne fosse bisogno. Almeno così penso io. Ci ho rimuginato su fino ad arrivare dentro di me a questa conclusione. Sapevo cosa volesse dire essere un vigliacco e cosa smettere di esserlo. Ora, davvero, nel pericolo reale sentivo un senso di pulito come in un acquazzone. Certo era facile ormai. E questo perché non mi interessava più quel che succedeva. Capivo che era meglio vivere la cosa in modo che se morivi avevi fatto tutto quel che potevi fare del tuo lavoro e del godersi la vita sino all’ultimo istante, riconciliando le due cose, che è molto difficile.

E. Hemingway, Verdi colline d’Africa.