1–2 minuti
Nella palude calda confitto al limo,
caro agli insetti, in me dolora
un airone morto.
Io mi divoro in luce e suono;
battuto in echi squallidi
da tempo a tempo geme un soffio
dimenticato.
Pietà, ch’io non sia
senza voci e figure
nella memoria un giorno.
Salvatore Quasimodo, Tutte le poesie
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