Scese dall’autobus, tenendosi al corrimano finché il piede ebbe toccato, con qualche esitazione, l’asfalto. Indugiò un attimo a stringere il lucido metallo, ritraendosi appena in tempo prima che la porta si richiudesse. Era gradevole toccarlo, così freddo, non ancora scaldato da tante palme umide e sudate. Per questo, per sentire qualche secondo di più quell’algido contatto, era sceso lentamente dall’autobus, non perché avesse difficoltà. Si guardò intorno sospettoso. Sempre quella stupida idea, che il figlio o la nuora potessero averlo seguito. Oltretutto, a quell’ora erano occupati. E poi magari lo sapevano già.
Comunque gli fece piacere non vedere nessuna faccia nota. La via correva diritta verso il mare. Il chiarore là in fondo era livido; strinse le palpebre, come Mitzi Matzi quando gli si acciambellava sulle ginocchia, nella poltrona dello studio, e alzava il muso verso la lampada sul tavolo.
Claudio Magris, Tempo curvo a Krems (incipit)
Abbonati a Giornate di lettura
Unisciti gratuitamente a centinaia di nostri abbonati e abbonate, e sii il primo a ricevere nuovi contenuti.
